Отпускает

Письма никому / by gertman65@gmail.com
Сквозь изготовляемый текст тихо думаю о том, что меня отпускает уже, начала отпускать чувственная страсть к миру, роман с ним, в котором мы с миром, вцепившися друг в друга, всё никак не могли разодраться. Покуда этот роман был в жгучей силе, я бы уже тыщу раз сегодня измучилась, что за окном вот такой дивный август, а я его не присваиваю, не хожу по нему пешком, не проматываю часы и километры в самоцельном, как некогда бывало, кружении по городу, в самоценном насыщении себя им, ведь это же самое настоящее, - а не делаю я этого потому, что текст не пускает, что до 11-го много чего надо сдать, и так ничего не успеваю. - И кто бы мог подумать, - отпускает. И по сию минуту знаю, что мир - драгоценное чудо. Но теперь мне уже достаточно просто знать, что он есть - без телесного контакта с ним. Мне его достаточно как феномена воображения и памяти (не слишком, впрочем, отделимых друг от друга).

Старость - время наращивания дистанций.

Теперь слаще и драгоценнее всего - молчаливое уединение. Именно оно, как ничто другое, невероятно увеличивает жизнь, переполняет её. Едва ли не до безграничности.

Всему остальному - не дотянуться.